Он улыбался так, будто рассчитывал на эту встречу. Слишком безупречно одетый для обычного дня: рубашка идеально выглажена, часы блестят. Он быстро окинул меня взглядом, словно мгновенно вынес оценку всей моей жизни.
— Всё ещё одна? — с ядовитым сочувствием спросил он. — Ну и как твоя собака?
— Мэгги?
— Да. Она ведь уже умерла, верно? Столько стараний — и всё ради нескольких месяцев. Оно вообще того стоило?
Я смотрела на него и удивлялась не его жестокости, а тому, насколько мало он теперь для меня значил.
— Не будь таким жестоким, Грег.
Он пожал плечами.
— Я просто реалист. Ты всё потеряла из-за этой собаки. Посмотри на себя. Одна, несчастная…
— Клара, извини, что задержался.
Грег резко замолчал.
Я обернулась.
Это был Марк.
В одной руке он держал кофе, а в другой — поводок.
Мэгги больше не была той хрупкой старой собакой из приюта. Её шерсть блестела, глаза светились, а хвост весело мотался из стороны в сторону, пока она бежала ко мне.
Марк протянул мне стакан с кофе и поцеловал в щёку.
Грег словно окаменел.
— Но… как это вообще…
— Она счастлива, — спокойно ответила я. — Оказалось, что всё, чего ей не хватало, — это любви.
Лицо Грега перекосилось от злости.
— Это… нелепо.
— Нет, нелепо было бы думать, что я хоть раз пожалела о том, что выбрала не тебя.
Он сжал челюсти, резко развернулся и ушёл.
Я взяла Марка за руку.
— Ты готова? — спросил он.
Я улыбнулась.
— Как никогда.
Ещё через полгода, в том самом парке, Марк опустился передо мной на одно колено.
— Клара, ты выйдешь за меня?
Я посмотрела на Мэгги, которая радостно виляла хвостом так, будто всё это с самого начала было именно её задумкой.
Я засмеялась сквозь слёзы.
— Конечно.