Женщина улыбнулась. «Ты все еще называешь меня так?» Она покачала головой с нежностью. «Прошло семь лет, Джеймс.»
Когда он услышал свое имя из ее уст, это ошеломило его. Как она могла помнить?
Она слегка сдвинулась, взглянув на куртку, прежде чем снова встретиться с его глазами. «Я надеялась, что найду тебя здесь. Ты так и не ушел с этой улицы, правда?»
Джеймс откашлялся, заставив себя выйти из оцепенения. Он выпрямился, крепче держа метлу. «Не было особого повода уходить.»
Она внимательно его изучала, затем улыбнулась. «У тебя есть время выпить кофе? Тут рядом кафе.»
Джеймс колебался. Он не помнил, когда кто-то в последний раз приглашал его куда-то. Его жизнь была по расписанию — просыпался, подметал, ел, спал. Кофе с незнакомкой, даже если она явно его помнила, не входило в план.
Но потом он взглянул на куртку в ее руках.
Его куртку.
И он кивнул.
Кафе было теплым, наполненным запахом жареных зерен и свежих выпечек. Это было то место, куда Джеймс редко заходил — слишком шикарное, слишком дорогое.
Она заказала два кофе, прежде чем он успел возразить. «Черный, правда?» — спросила она, подняв бровь.
Джеймс моргнул. «Как ты…»
«Ты похож на того, кто пьет черный кофе,» — сказала она с улыбающейся улыбкой.
Они сели у окна. Тепло от радиатора в кафе проникало в его замерзшие кости, заставляя его осознать, сколько зим осело в нем за эти годы.
Она сдвинула куртку на стол. «Я хотела вернуть это.»
Джеймс покачал головой. «Я отдал тебе ее.»
«Знаю,» — сказала она мягко, проведя пальцами по изношенной ткани. «Но я хотела, чтобы ты знал, что это значило.»
Джеймс наклонился.