Помню, как мама уже не пыталась сдерживать рыдания.
Помню, как отец Майкл снял очки.
И помню, как Натан очень аккуратно сложил свой лист бумаги.
А потом спросил:
— Мне теперь садиться?
Все засмеялись сквозь слёзы.
— Да, — кое-как выговорила я.
Он пошёл к маме и сел рядом.
Церемония продолжилась.
Маргарет не произнесла ни слова.
Ни о Натане.
Ни о фотографиях.
Во всяком случае, в тот день.
Через восемь недель нам привезли свадебные альбомы.
Обычный альбом получился прекрасным.
Но второй был ещё лучше.
Он начинался со снимков, где Натан готовится.
Папины запонки.
Натан снова проверяет время.
Натан стоит один у дверей церкви, вытянув руку.
А потом начинался наш проход.
Страница за страницей.
Его сосредоточенное лицо.
Моя рука, обхватившая его локоть.
Его губы, шевелящиеся во время счёта.
Тот момент, когда он посмотрел на меня на середине пути.
Объятие Дэниела.
А затем речь.
Один большой разворот занимал кадр, на котором Натан стоял возле алтаря с листком в обеих руках, а все гости на скамьях позади него будто растворялись в слезах.
Я снова расплакалась.
В следующее воскресенье мы устроили семейный ужин.
Пришли родители Дэниела.
Моя мама тоже.
Натан сидел вместе со всеми и обсуждал футбольный матч с Дэниелом так, словно восемь недель назад не заставил плакать целую церковь.
Я положила альбом на журнальный столик.
Ничего специально не объявляла.
Не протягивала его Маргарет.
Не пыталась привлечь внимание.
Просто ушла на кухню.
Когда я вернулась, Маргарет уже сидела на диване с раскрытым альбомом на коленях.
Она просмотрела примерно половину.
Перед ней был большой разворот с Натаном у дверей церкви.
Рука протянута.
Он ждёт меня.
На фотографии даже заметно, что его губы немного приоткрыты.
Он считает.
Маргарет не подняла головы.
— Он ведь репетировал это.
Я стояла позади дивана.
— Каждый день в течение трёх недель.
Она перевернула страницу.
Потом ещё одну.
И дошла до фотографии у алтаря.
Натан с листом бумаги.
Я плачу.
Позади меня стоит Дэниел.
На этом снимке Маргарет задержалась надолго.
Потом закрыла альбом и положила обе ладони на обложку.
— Можно мне сделать копию вот этой фотографии?
Я сразу поняла, о какой именно она говорит.
О той, где Натан читает свою речь.
— Да.
На этом разговор закончился.
Она так и не извинилась.
Не словами.
Но со временем я поняла, что больше и не жду этого.
Через несколько недель Дэниел прислал мне фотографию из дома своих родителей.
Тот самый снимок висел в коридоре у Маргарет.
Натан возле алтаря.
Лист бумаги в руках.
Рамка, за которую она наверняка заплатила совершенно безумные деньги.
Я не могла поверить своим глазам.
Теперь, когда к ним приходят гости, Маргарет, по словам Дэниела, рассказывает:
— Это брат Сары, Натан. Их отец умер до свадьбы, поэтому Натан проводил её к алтарю.
А затем добавляет:
— Он тренировался три недели, потому что хотел всё сделать правильно.
Она говорит это так, будто это самая замечательная история, которую она знает о нашей семье.
Возможно, теперь так оно и есть.
Я никогда не рассказывала Натану о том разговоре за ужином.
Он не знает, что вообще когда-либо обсуждалось, должен ли он появляться на свадебных фотографиях.
Он не знает, что я наняла дополнительного фотографа именно потому, что кому-то казалось, будто его лицо способно испортить снимки.
И ему вовсе необязательно это знать.
В представлении моего брата всё было очень просто: он попросил разрешения выполнить папину обязанность.
Все согласились.
Он тренировался.
А потом сделал всё идеально.
И, если говорить о том, что действительно важно, именно так всё и произошло.
И теперь главный вопрос: разве чьи-то предубеждения должны решать, кому позволено оставаться частью самых важных воспоминаний другого человека?