Он раскрылся.
Я наклонилась, собираясь просто сложить его обратно.
И случайно увидела первую строчку.
«Дорогой Дед Мороз, в этом году я не хочу игрушек…»
Не знаю, почему я продолжила читать.
Но когда дошла до следующих строк, руки начали дрожать.
Я медленно опустилась прямо на кухонный пол.
Потому что сын написал о мечте, о которой мы с его отцом говорили годами.
И в этот момент я впервые поняла, что больше не имею права откладывать ни одного дня.
В письме было написано:
«Дорогой Дед Мороз, в этом году мне не нужны игрушки. У меня и так много всего.
Я хочу попросить только одно.
Папа всегда говорил, что когда я окончательно выздоровею, мы втроём поедем в Париж.
Я хочу хотя бы один раз увидеть настоящую Эйфелеву башню.
Если это очень дорого, можешь вообще не дарить мне больше никаких подарков».
Я сидела на полу, сжимая письмо, и почти не могла дышать.
Но больнее всего было даже не упоминание Парижа.
А всего одна фраза:
«Когда я окончательно выздоровею».
Лео всё ещё верил, что впереди у него много времени.
Он был уверен, что однажды больничные коридоры останутся позади.
Что папа вернётся домой.
Что мы просто соберём чемоданы и втроём сядем в самолёт.
Но я уже знала то, чего он не знал.
Это «когда-нибудь» могло не наступить вообще.
В тот же вечер я позвонила лечащему врачу.
— Я хочу отвезти Лео в Париж.
На том конце несколько секунд молчали.
Затем врач спросил:
— Как он чувствует себя сегодня?
— Достаточно хорошо.
Снова пауза.
— Если сейчас его состояние позволяет путешествовать и вы хотите это сделать… не откладывайте надолго.
Мне хватило именно этих слов.
Не откладывайте.
Уже на следующее утро я начала всё организовывать.
Билеты.
Отель.
Медицинские документы.
Лекарства.
Всё необходимое на случай, если в поездке ему станет хуже.
О деньгах я старалась вообще не думать.
Перед глазами постоянно стояло только одно:
лицо Лео, когда он впервые увидит Эйфелеву башню.
А потом я сделала то, чего делать совсем не хотела.
Написала Даниэлю.
После ухода он почти не поддерживал с нами связь.
Я отправила ему короткое сообщение:
«Лео написал Деду Морозу письмо. Он хочет увидеть Эйфелеву башню. Мы летим в Париж. Если ты хочешь ещё быть рядом со своим сыном, сейчас самое время».
Он прочитал.
Но ничего не ответил.
Когда я сказала Лео, что нас ждёт небольшое путешествие, его глаза моментально загорелись.
— Куда?
— Это секрет.
Он терпел почти до самого вылета.
Уже в самолёте не выдержал:
— Мам, ну скажи хотя бы страну.
Я улыбнулась.
— Франция.
Он замер.
— Франция?
А потом внезапно всё понял.
— Подожди… Мы летим в Париж?
Я кивнула.
Лео сразу обхватил меня руками за шею и крепко прижался.
А через несколько секунд притих.
— А папа?
Я не знала, что ответить.
— Не знаю, Лео.
Он некоторое время смотрел в иллюминатор.
Потом прошептал:
— Ничего. Главное, что ты со мной.
Мне пришлось отвернуться, чтобы он не заметил слёз.
На следующий день мы уже были в Париже.
Когда Эйфелева башня наконец появилась вдали, я почти не смотрела на неё.
Я смотрела на сына.
Лео остановился.
Поднял голову.
И долго молчал.
— Лео?
Он наконец улыбнулся.
— Мам… Она правда намного больше, чем я представлял.
Я рассмеялась.
Он тоже.
И впервые за много месяцев, глядя на лицо сына, я не думала о диагнозе.
Не видела больничных палат.
Не вспоминала врачей.
Не думала о результатах анализов.
Передо мной был просто мой мальчик.
Лео захотел сфотографироваться.
— Только мы вдвоём, мам.
Он прижался головой к моей.
Я подняла телефон.
Позади нас возвышалась Эйфелева башня.
Мы оба улыбались.
Я нажала кнопку.
И именно в этот момент телефон завибрировал.
Пришло сообщение.
Я взглянула на экран.
Даниэль.
На секунду мне показалось, что сердце перестало биться.
Я открыла сообщение.
Там было всего три слова.
«Я тоже в Париже».
Лео увидел выражение моего лица.
— Мам, что такое?
Ответить я не успела.
Он вдруг посмотрел мне за плечо.
Глаза распахнулись.
— Папа?
Я обернулась.
Даниэль шёл к нам через толпу.
По его лицу текли слёзы.
Лео не раздумывал ни секунды.
Он побежал прямо к нему.
Даниэль опустился на колени и крепко обнял сына.
Я стояла в нескольких шагах.
Я ещё не простила мужа.
Не забыла, что он ушёл именно тогда, когда был нужен нам сильнее всего.
Но в ту секунду моя обида стала меньше того, что происходило перед глазами.
Лео крепко обнимал отца за шею и повторял:
— Я знал, что ты придёшь. Я знал.
А Даниэль мог сказать только:
— Прости меня, сын. Прости. Мне так жаль.
Весь тот день мы провели втроём.
Гуляли по Парижу.
Никто не говорил о болезни.
Никто не говорил о том, сколько осталось времени.
Вечером в отеле Лео уже лежал в постели, когда позвал меня.
— Мам?
— Да, родной?
— Знаешь, что я попрошу у Деда Мороза в следующем году?
У меня всё внутри сжалось.
— Что?
Он улыбнулся.
— Чтобы мы снова приехали сюда втроём.
На несколько секунд я отвернулась к окну.
Я не хотела, чтобы сын видел мои глаза.
Потому что он говорил о следующем годе.
А я понятия не имела, будет ли у нас этот следующий год.
Потом я снова повернулась к нему, наклонилась и поцеловала в лоб.
— Тогда уже с завтрашнего дня будем собирать как можно больше воспоминаний.
Именно в тот день была сделана та самая фотография.
Для окружающих это просто красивый снимок матери и сына на фоне Эйфелевой башни.
Для меня в нём заключено нечто гораздо большее.
Потому что именно тогда я окончательно поняла одну простую вещь.
Мы постоянно говорим:
«Когда-нибудь обязательно сделаем».
«Потом».
«У нас ещё полно времени».
Но никто не может гарантировать нам это «потом».
Иногда единственный день, который действительно принадлежит нам, — сегодняшний.