На этой фотографии мне всего 18 лет.
Меня зовут Эмили.
Когда был сделан этот снимок, я находилась уже на седьмом месяце беременности, у меня не было постоянного жилья, а почти весь наш небольшой город знал мою историю.
По крайней мере, людям казалось, что они ее знают.
В то время я еще не понимала, что одна обычная фотография способна преследовать человека долгие годы.
Все началось за несколько месяцев до этого с сообщения, которое пришло мне в Facebook.
Его звали Крис.
Во всяком случае, именно так он мне представился.
Он говорил, что ему 21 год, что работает в соседнем городе и уже давно замечал меня на страницах наших общих знакомых.
Поначалу мы просто переписывались.
Потом стали разговаривать почти каждый вечер.
Он словно всегда заранее знал, какие слова мне хотелось услышать.
Когда я ссорилась с родителями, он говорил:
— Однажды ты станешь настолько сильной, что тебе больше не придется зависеть от кого-то, чтобы жить своей жизнью.
Когда я признавалась, что боюсь будущего, он отвечал:
— Я буду рядом.
И я ему верила.
А потом наступил день, когда я узнала, что беременна.
Я сидела в туалете аптеки, смотрела на тест и пыталась убедить себя, что произошла ошибка.
Первым человеком, которому я написала, был Крис.
Он ответил только вечером.
Всего одной фразой:
— Нам лучше некоторое время не общаться.
На следующее утро его страница в Facebook исчезла.
Мой номер оказался заблокирован.
Через два дня мама обнаружила тест на беременность.
Отец даже не кричал.
Почему-то от этого мне стало еще больнее.
Он поставил мой чемодан возле входной двери и сказал:
— Ты сделала свой выбор. Теперь придется отвечать за его последствия.
Я была уверена, что уйду всего на одну ночь.
Но дверь за моей спиной действительно закрылась.
Через несколько дней случилось нечто, что ранило меня даже сильнее, чем потеря дома.
Кто-то разместил мою фотографию в небольшой местной группе в Facebook.
Под снимком была подпись:
«Покажите это своим дочерям, чтобы они знали, что происходит с теми, кто не слушает родителей».
Уже на следующее утро под публикацией появились сотни комментариев.
Матери.
Отцы.
Люди, которые знали меня практически с детства.
Одна женщина написала:
— Я уже запретила своей дочери общаться с Эмили.
Другая добавила:
— Таких девочек нужно показывать в школах как пример, чтобы остальные боялись повторить подобную ошибку.
Самым болезненным было то, что многие из этих людей прежде бывали в нашем доме.
Они сидели с нами за одним столом.
Поздравляли меня с днем рождения.
Обнимали меня.
А теперь рассказывали своим детям, что от меня следует держаться подальше.
На улице меня узнавали.
Люди смотрели на мой живот.
Перешептывались.
Однажды в кафе я услышала разговор двух женщин.
— Ее матери, наверное, так стыдно, что она теперь боится даже из дома выходить.
Я сделала вид, что ничего не слышала.
Тем вечером я вернулась в крошечную комнату в подвале, аренду которой едва могла оплачивать, села прямо на пол и впервые подумала:
Возможно, они действительно правы.
Может быть, моя жизнь и правда закончилась в восемнадцать лет.
Но на следующее утро на телефоне появилось сообщение.
Его прислала незнакомая женщина.
Ее звали Сара.
Она написала:
— Эмили, мы с вами не знакомы. Но мне кажется, вы должны это увидеть.
Она отправила фотографию.
Я открыла снимок.
И руки у меня задрожали.
На фотографии был Крис.
Но девушка рядом с ним была совсем не я.
А следующее сообщение Сары заставило меня понять, что о человеке, которого я считала отцом своего ребенка, я почти ничего не знаю.
Сара написала:
— Для начала: его вообще зовут не Крис.
На самом деле его звали Марк.
Ему было не 21.
Ему было 28 лет.
И я оказалась далеко не первой девушкой, которой он рассказывал одну и ту же историю.
Сара тоже познакомилась с ним через Facebook.
Те же обещания.
Те же красивые фразы.
Те же рассказы.
А когда она начала задавать слишком много вопросов и заподозрила неладное, Марк просто исчез.
В ту ночь я почти не спала.
Снова и снова перечитывала сообщения Сары и постепенно понимала: да, я совершила ошибки.
Очень серьезные.
Но история, которую обо мне уже сочинил весь город, была далеко не полной правдой.
И все же я ничего не стала публиковать.
Не пыталась оправдаться.
Не отвечала женщинам, которые оскорбляли меня.
Вместо этого я начала работать.
С шести утра до полудня трудилась в небольшой пекарне.
По вечерам убирала номера в мотеле.
Когда живот стал настолько большим, что мне было трудно наклоняться, управляющая мотелем, миссис Браун, усаживала меня в подсобке и поручала складывать чистые полотенца.
Она была одной из первых взрослых людей, которые не смотрели на меня так, словно моя жизнь уже закончена.
Однажды она увидела, как я плачу.