Потому что в гробу лежал не мой сын.
— Ты дала мне похоронить чужого ребёнка, — сказала я.
Она разрыдалась.
— Я любила его.
— Не смей, — ответила я.
— Ты украла его у меня.
Эли стоял рядом, белый как стена.
— Ты собиралась когда-нибудь сказать мне правду? — спросил он.
Марла не произнесла ни слова.
И этого ответа хватило.
Я не просила его сразу звать меня мамой.
Я попросила только об одном — сделать ДНК-тест.
Через шесть дней пришёл результат.
Совпадение.
Это была уже не надежда.
Это была правда.
Ховард не умер.
Ховард стал Эли.
Когда мы встретились после этого, сначала никто из нас не мог говорить.
Потом он тихо сказал:
— Я не понимаю, как мне теперь быть Ховардом.
— Тебе не нужно им становиться, — ответила я. — Просто позволь мне узнать тебя таким, какой ты сейчас.
Он заплакал.
И я вместе с ним.
Теперь он приходит в кафе после закрытия.
Мы разговариваем.
Медленно, осторожно, заново узнаём друг друга.
Однажды вечером я принесла коробку, которую хранила все эти пятнадцать лет.
Варежку. Маленький игрушечный поезд. Рисунок с огромным жёлтым солнцем.
Он взял в руки крошечный свитер и вдруг замер.
— Я это помню, — прошептал он.
Не всё.
Но что-то.
И этого оказалось достаточно.
Недавно я отвела его в комнату, которую так и не смогла изменить.
Он долго стоял на пороге… а потом всё-таки вошёл.
Сжимая в руках игрушечный поезд, он повернулся ко мне и спросил:
— Ты расскажешь мне о нём?
Я улыбнулась сквозь слёзы.
— Я расскажу тебе о тебе.