Последняя воля отца
Моя мачеха решила выставить меня за дверь, когда я была на последних сроках беременности двойней. Но папа успел подготовить для неё такой сюрприз, который перевернул всё.
Меня зовут Эмилия, мне двадцать четыре, и временами мне кажется, что жизнь методично добивает меня удар за ударом.
Я никогда не жила в сказке. Всё было непросто, но я держалась. Работала на полставки в маленьком книжном магазине, пыталась закончить учёбу и снимала скромную квартиру вместе с Артёмом.
Артём был для меня не просто любимым человеком. Он был моим домом. Моей тишиной. Моей опорой. Именно он сжимал мою ладонь, когда меня накрывала тревога, и рассказывал глупые истории, пока я не начинала смеяться сквозь слёзы. Он трудился автомехаником — с вечно испачканными в масле руками, мягкой улыбкой и самым добрым сердцем на свете.
А потом однажды он просто не вернулся.
Тот вечер разделил мою жизнь на «до» и «после». В дверь постучали. На пороге стоял полицейский. Ему даже не пришлось много говорить. Достаточно было двух слов: авария и мгновенно.
Мой мир рухнул.
Наша квартира стала невыносимой. Каждая вещь напоминала о нём. Каждая комната будто хранила его голос. Тишина давила сильнее любого крика.
Неделями я существовала как в тумане. Почти не ела, почти не спала, едва дышала. Лежала, свернувшись калачиком, и прижимала к груди его толстовку, как будто это могло вернуть его назад. Потом началась сильная тошнота. Я думала, это горе окончательно ломает мой организм. Но врач сказал другое.
Я была беременна.
Причём двойней.
Я сразу представила Артёма: как он бы растерянно улыбнулся, потом рассмеялся, потом целовал бы мой живот и спорил, как назвать малышей. Но я не чувствовала радости. Только страх. Я и сама еле держалась на ногах, а тут двое детей. Врач объяснил, что беременность тяжёлая, с высоким риском. Мне нужен строгий постельный режим, постоянное наблюдение и помощь рядом каждый день.
Оставаться одной было нельзя.
Но к кому мне было идти? Мама умерла, когда я была подростком. Родители Артёма давно уехали на Дальний Восток. И у меня оставался только один человек — отец.
После второго брака его дом уже давно не казался мне по-настоящему родным. Он женился на Виктории — эффектной женщине моложе себя, с идеальным маникюром, дорогими духами и лицом, словно сошедшим с обложки журнала. Она выглядела так, будто должна позировать на приёмах, а не жить обычной семейной жизнью.
И всё же мне некуда было больше идти.
Когда я приехала, папа крепко обнял меня. Его серые глаза выглядели уставшими, но тёплыми.
— Это твой дом, Эмми, — тихо сказал он, касаясь моей щеки так, будто я всё ещё была маленькой девочкой.
И впервые за долгое время я смогла вдохнуть полной грудью.
Виктория же встретила меня совсем иначе. Она натянуто улыбнулась — так улыбаются, когда на белоснежный ковёр проливают красное вино. Бросила что-то про неудобный момент и почти сразу ушла. Я с первого дня почувствовала: моё присутствие её раздражает.
Я старалась занимать как можно меньше места. Почти не выходила из гостевой комнаты, убирала за собой, благодарила за каждую тарелку еды, за каждую мелочь. Но её взгляд я ощущала постоянно. Она не кричала, не устраивала сцен, но всем своим видом показывала: здесь мне не рады.
Папа, наоборот, будто ожил рядом со мной. Он сидел у моей кровати, растирал мои отёкшие ноги, вспоминал, какой я была в детстве. Покупал мне подушку поудобнее, заваривал травяной чай, даже принёс мягкую игрушку для будущих внучек. И какое-то время я правда поверила, что всё ещё может закончиться хорошо.
А потом папа заболел.
Всё произошло слишком быстро. Сначала обычная усталость, потом несколько тревожных дней — и его не стало.
Я даже не успела толком попрощаться.
Ещё вчера он читал рядом со мной в кресле. А сегодня я смотрела на это кресло и не могла принять, что оно пустое навсегда.
Через два дня после похорон Виктория перестала притворяться.
Я стояла на кухне в пижаме, пытаясь проглотить кусок тоста, когда она вошла — в шёлковом халате, с идеальной укладкой, на каблуках и с помадой, будто собиралась не в дом скорби, а на фотосессию.
Она даже не села.
— Тебе пора собирать вещи, — спокойно сказала она.
Я подумала, что ослышалась.
— Что?
— У тебя тридцать шесть часов, — отрезала она, наливая себе вино среди бела дня. — Теперь этот дом принадлежит мне. Я не собираюсь терпеть здесь ни тебя, ни твоих… детей без отца.
У меня всё внутри оборвалось.
— Виктория, мне рожать через две недели. Куда я должна пойти?
Она пожала плечами.
— В гостиницу. В приют. Куда угодно. Это уже не мои проблемы. Но здесь ты не останешься. Я не обязана жить под одной крышей с чужими детьми.
Я вцепилась в столешницу, чтобы не упасть.
— Папа никогда бы этого не позволил.
Её губы дрогнули в злой усмешке.
— Папы больше нет. Теперь здесь решаю я.
Потом она взяла телефон и кому-то позвонила.